Você coça seus olhos e levanta o pescoço. Seu relógio brilha em vermelho dentro da escuridão - são 3:23.
"Você quer subir na cama e me contar sobre ele?"
"Não, Papai." A estranhês da situação te faz ficar mais acordado. Você quase consegue ver a silhueta pálida de sua filha no escuro do quarto. "Por que não, querida?"
"Porque no meu pesadelo, quando eu te contei do sonho, a coisa vestindo a camisola da mamãe se levantou."
Por um momento, você se sente paralisado; você mal consegue tirar os olhos de sua filha.
O cobertor atrás de você começa a se mexer.
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