Aonde esta aquele seu poema?
-Qual deles?
Aquele que disse estar em sua cabeça e que era perfeito!
-Ah sim, eu esqueci ele.
Mas como? disse que era perfeito.
-Nem tudo que é perfeito, deve ser escrito, o poema era tão perfeito que não deveria ser escrito em linhas mortais escritas por dedos brutos como os meus,
-Para mim o destino apenas reserva poemas frios e feios que ninguém vai gostar, para mim apenas escrever a dor e pobreza restara.
Mas eu gosto dos seus poemas, pode ficar tranquilo!
-Muito obrigado, isso faz eu me sentir melhor.
Fica bem,ok?
-Ok, eu ficarei. Agora preciso ir trabalhar, e parar de falar com meu reflexo no espelho.
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